Son enemigos por siempre arte y gracia
de tu mísera alma fracasada,
al interior sin expresión condenada,
sin belleza torturante desgracia.
Forma, orden, proporción, armonía
son negación de tu ser desastroso,
nada en tu impulso crecerá airoso,
confuso vivirás sin poesía.
Maldito será tu anhelo profundo,
no tendrás nunca buena figura,
mala forma, incomprensible estructura
serán tu rareza y tu fatal mundo.
No tendrás comunión en la expresión,
donde lo bien hecho reluce e impera,
confuso deseo siempre te espera
al final de tu estéril obsesión.
Sentir desordenado y terrenal
de la carne imperfecta y maldita
te impedirá la vivencia infinita
de la bella Idea inmortal.
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